И вдруг понимаешь, что сам себя, нечаянно (хочется думать) поимел. Жизнь, такое дело, штука странная и местами удивительная, но это потом, а сначала человек ничего про это не знает. И узнать не у кого, кроме, ну понятно у кого, а какая у них была жизнь? Кому как повезет, конечно, но часто хрень какая-то, страсти, войны, обиды - жуть, одним словом. И, собственно, это не выбор: открывать первую дверь или нет, просто стоишь перед этим проемом и испытываешь непередаваемую гамму чувств. И ломишься, конечно, в неведомую темноту/свет/холод/тепло, таща с собой груз опыта предыдущих поколений.
Я, в очередной раз, читаю Лабиринты, до последней книги дошла, не помню, может я уже говорила, но теперь у меня возникла стойкая ассоциация Лабиринта Мёнина, с самой
С творчеством та же ситуация, фантазия конкурирует с опытом, когда крылья "не растут" у лошадок, а стремление сделать наилучшим образом, при отсутствии навыка, блокирует получение этого навыка как такового.
картика для привлечения внимания ;)
